Não me conte seus conceitos ou preceitos, não diga que o futuro é apenas uma metáfora, uma sentinela a nos observar. Nada é novo, apenas uma repetição constante do que um dia já foi. As cores não existem, são ilusões misturadas a física indescritível que nos orienta...
A vida, a eterna brevidade que alcançamos e nunca estamos contentes.
Ela desfila em frente aos nossos olhos, mas moribundos não enxergamos.

Estar vivo nada mais é do que o acaso da fertilidade

As histórias de amor são tão passionais, um conto de amor é apenas uma literatura contida no inconsciente de alguém que não sabemos quem é. Não cabe a ninguém falar de amor, falar do amor sublime da geração romântica ou do amor carnal contido no realismo.
Sou a pedra que parada observa o tempo passar, corre o tempo, morrem os homens e nada muda, apenas acumulo as marcas dos que foram.

Quem em nada mais crê e nada mais espera basta ler um poema e o sentir
Na sua falsa condição de mero verso
Na falsa existência de palavras de consolo

Ler um poema não é conhecer gramática ou linguística
É ter em si a pureza para entender
Palavras amontoadas formam um novo mundo
Que nos farão navegar em lágrimas próprias